00/18

vag61 /cso/bologna

Gracias compis* https://vag61.noblogs.org/about/ * /Erica il cane + Bastardilla

Thank you mates VAG61 !00/18

Plásticos, AMS /holanda

00/18

Cementerio de la paz *ñatinta*

Las Tantawawas son panes humanizados pertenecientes a la tradición andina, vinculada al día de lxs muertxs. Estos bonitos panes que a veces tienen caritas de niñas o niños, de personas adultas o incluso animales, son las representaciones de personas difuntas a quienes en honor a ellas, engalanan mesas llenas de comida y bebidas, para que las difuntas recordadas puedan en ese día conmemorativo, compartir las ofrendas con la familia y seres que las aman. “porque no se han ido siguen entre nosotras” es la frase que desde las compis de Mujeres Creando compartieron. Este mural está en especial dedicado a la memoria de las asesinadas, que de no ser por el feminicidio seguirían confrontando en conjunto a nuestro aliento, el rechazo por esta realidad macabra, los intentos diarios por transformarla.

The Tantawawas are human like breads that belong to the Andean tradition, associated with the day of the dead. These pretty breads, that sometimes have the faces of little girls or boys, of grown people and sometimes even of animals, are a representation of the deceased people in whose honor, people embellish tables full of drinks and food, so that the deceased may that memorial day share the offerings with the people they are loved by. “Because they are not gone, they are still with us” is the phrase the lovely women shared with me. This mural is specially dedicated to the memory of our dead women, because if it wasn’t for the femicide they would still be breathing and fighting with us for the rejection of this macabre reality and the desire to change it. Thank you to the ÑAÑITA 2018, Perros Sueltos* and to all the friendly crosses in the Cementerio de la Paz.

00/2018

GHENT, BELGICA

Erica il Cane/ Bastardilla. Miramiro, Ghent (Bélgica)

Gracias a las queridas Sigrid y Steven, por su dulce compañía, también gracias a Fernand, Jean por su gentileza.

00/2018

Mantova (it)

*ERICA IL CANE + BASTARDILLA*

00/2018

EL ALTO, BOLIVIA

00/2018

* V, L, C, N * LA PAZ, BOLIVIA.

- NAM TUA RES AGITUR, PARIES DUM PROXIMUN ARDET-

00/2018

SANTÍSIMA NI HOMBRE NI MUJER/ MUJERES CREANDO* VIRGEN DE LOS DESEOS

LA PAZ, BOLIVIA*

Julieta* Emi* María, Idoía, Mayra, Yola/ Cami, Helen, Zule, Carmen, Mati, Danitza, Alejandra, Soni, Dani, Dulce, Claudia,... Por esa imprescindible sonrisa luchadora y por la esperanza que despiertan cada día, gracias hermanas.

00/2018

EL ENSUEÑO

CIUDAD BOLIVAR, EL ENSUEÑO, BOGOTÁ.

SI HAY DÍAS FELICES SON ÉSTOS QUE TRASCURREN ENTRE LA RECIPROCIDAD SIN PRETENSIONES, CON LO QUE HAY_ PASANDO DE OPORTUNISTAS, MEDIADORES QUE COBRAN UN SUELDO, EL CUAL ES MAYOR DEL VALOR QUE APORTAN A LAS COMUNIDADES QUE BREGAN POR JUSTICIA SOCIAL.

SIN EMBARGO LO QUE HAY ES MUCHO; COMEMOS JUNTAS, CONVERSAMOS, PINTAMOS Y NOS CONOCEMOS EN ESE COMPARTIR QUE CONSTRUYE OTROS HORIZONTES.

GRACIAS AL ARKANO* POR LA INVITACIÓN, SOBRETODO POR LA INICIATIVA QUE EMPUJA CON CARIÑO DESDE SU TERRUÑO LA “MAJESTUOSA CIUDAD BOLIVAR” DONDE SE ENSUEÑAN IDEAS QUE SE DESPIERTAN CON AMISTAD HACE MÁS DE 2 AÑOS.

GRACIAS A LA DULCE PATRICIA Y SU FAMILIA POR LA HOSPITALIDAD, SUS SONRISAS Y LA COMIDA BUENISIMA, A LA GENTE DEL BARRIO EL ENSUEÑO Y A LAS CHICAS Y CHICOS QUIENES ESTÁN PINTANDO EL BARRIO PARA SEGUIR APRENDIENDO A HILAR COMUNIDAD, DEJANDO UN GESTO AMABLE ENTRE LA GENTE Y LOS MUROS.

Fotografías x ARKANO y BASTA

00/2018

SUSTANCIAS

AMAZÓNICAS

BALSA DE DOÑA BETTY

(PASOS VELOCES POR LETICIA)

A Juan Alvaro, Marta, M*, Paula, Camilo, Angélica, Armando, doña Betty, la Pulpa siempre fantástico, al balsero de Alejo y a todas las chicas y chicos con los que nos untamos, abrazando aire de una selva ciudad, a la catedra IMANI de lenguas en la U. Nacional de Leticia. Gracias por seguir condimentando el día día.

00/2017

BARRIO LA CONCORDIA, BOGOTÁ

AUTOPRODUCCION,GRACIAS MILES A QUIENES ACOMPAÑARON, EN ESPECIAL A LEÓN, MARÍA, TOMÁS.

GENTRIFICACIÓN DE LAS MURALLAS

Maquillada señora, cuando menos lo esperas  visito tu pesada palidez,  para destrozar la mudez del patrimonio que te viste. 

Porqué te entintas de base opaca? obvias que sin los rastros históricos en tu cuerpo, asustas como uno de esos fantasma cubierto con una sábana?

Sabes que cuando nadie nos vigila, te  veo desenfrenada y a escondidas  re olfateando los perfumes esmaltados que dedicamos en tus piernas.  Cosquillándote con pinceles, observo descoyuntarse tu rostro plano, entonces  mostrar desprevenida de miedos sus bellas arrugas entre carcajadas.

Te rasco la espalda, descascaro un par de lunares falsos y hurgo entres tus zigzagueantes pliegues, para que cantes a las demás algunos recuerdos, algunas preguntas. En los encuentros más seductores estallamos circunferencias en tus sienes más altas o limpio con el índice tus ojos de vidrio trazando mapas simples que desempolvan tu mirada para que le sigas haciendo guiños al deseo.

Maculada señora, te miran más cuando notan que eres promiscua, cuando no te importa si les gustas, ahora que hueles a policromadas historias, a desgarradoras denuncias, a rayones agitados que más que hermosearte te devuelven pública...

ya no eres solo una maquillada señora:

Eres tú la camaleónica, la generosa, la insomne, la que desmiente, la educadora, la que quiere ser leída, tocada, a la que le encanta que le regalen secretos; revives en cada nueva tacha singular, en cada nuevo nombre jeroglífico, en cada dulce poli fórmica aparición, entre los titulares prohibidos que despuntan tus ángulos.   

De una mancha en el piso de grasa mezclada con agua, escoges todos los colores y toda la mugre, todo lo imperfecto, ostentas tus cicatrices, ofreciéndote a todas impúdica y , aunque insistan en lo contrario, sabes que no hay quien te ignore, quien al merodearte no desee huir de la desesperanza. Sabes que aún algunas ven en entre tus formas un espejo esforzándose en traducir su propia historia.

Sin embargo otras gentes te ven con proxeneta sonrisa, negociándote y censurándote. Pedantes, ordenan que no debes regalarte, ni despilfarrarte:   "cotizate”, "haz parte del tour" o como mínimo,  "ofertarte a crédito-", vende brutales confines… también te obligan a  mantente la misma siempre, "repitete a ti misma hasta el cansancio";  se esa señorita conservadora, bien maquillada, pero que no lo parece, uniformada con una supuesta cara bonita de adular, que se viste de marca y venden con su fachada desalmada todo lo inimaginable para el hambre de indiferencia que abunda…  De las trompetas militares sale un viento acariciando tu frente, tarareándote que todo va bien, que cualquier restauración que se precises la pagarás con lo que ganas gracias a tu status privado, despolitizado. El horizonte deberás seguirlo tapando con inmundicia, olvidando que eres tu quien siempre albergo los tesoros sin precio. Por eso hoy te veo topando marchitas las pupilas de quienes luego de abandonar por un instante la pantalla móvil te miran con un click de reojo,  esas personas frente a ti  ya no son tu amigas, son tus aletargadas clientes.

00/2017

"essen (germany)"

(Desinformación cacofónica de la vida)

Compartiendo tANTA RISA y pintura con el amigo Gabor Doleviczenyi*

Gracias a todas por los afectuosos días en essen (alemania) Gabory Familia, Dodo, Angela, Rosalinda, Wolfgang, Robert, Aron, Alex, Alina, Exile, Eine Welt Netz NRW, golden eagle tattoo parlor y gente del barrio.

00/2017

Trenzas - ORDES/GALICIA

"A woman lies buried under me"

Gracias amigxs en Ordes* Galicia* Des Ordes 017

00/2017

IL PRATELLO, BOLOGNA

"(...)Ellos dicen que no valemos un carajo, pero durante tiempo de desesperación, de guerra, siempre golpean en las puertas nuestras. Ellos piensan que la sangre nuestra no vale para nada y perdemos la vida de los chicos que creen las mentiras, creen que pelean para la patria y se gastan su vida. Creen que pelean para proteger lo que es nuestro, nuestro? Nosotros no somos dueños de nada, son ellos los que mandan " Los crudos

Pratello, Bologna (Italy)

"Doscientos expedientes de vacaciones, ¿qué tal sería besar a un zombie? Y dicen ¡Ay! Los muertos de la ciudad dicen ¡Ay! ...

Y cuando la muerte les venga a buscar Recién sabrán que estaban vivos y será muy tarde para decir ¡Ay! " PATO Patín

Amico Fede, grazie tante!*

00/2017

GALICIA, DESORDES

"TODO LO DEMAS, NO" 

Poema de*ANA SFORZA*

T.D.N

"Que sí, que todo eso es verdad.

Que portamos estandartes incendiarios
y discursos agresivos
y consignas de venganza
que dicen
muy poco de nosotros,
y que a veces da miedo pensarlo,
que vamos por ahí
con el ceño fruncido
y de nada nos sirve.

Que increpamos
y discrepamos de todo
cuanto se conoce,
por más lógica matemática
que me cuentes,
por más sentido común
que me vendas,
que no se consigue nada
por esas sendas que auguramos
día tras día cuando la desidia
nos infla la panza.

Que no reconocemos
autoridad ninguna
y sembramos la polémica
y todo es política
y qué pesados os ponéis con eso
y Ana hija, qué poco sabes de la vida.

Todo eso es verdad.

Que no hemos trabajado
ni un sólo día.
Lo dices como si fuera el progreso.

Lo dices como si por eso
nuestra palabra valiera la mitad
y tuviéramos que demostrar que
somos dignos del pan que comemos.

Que en qué me baso,
que la vida es así y asao
y que lo que inventamos no tiene
ni pies ni cabeza,
que los libros son muy bonitos
pero son libros
y que Ana hija,
cuándo bajarás a la tierra.

Que te crees Don-Quijota
y vas por ahí combatiendo gigantes
cuando aquí fuera sólo quedan
las ruinas de Bankia.

Todo eso es verdad.

... Porque cada vez son menos
los momentos de lucidez pero todavía
los tengo.
Y también tengo altos conocimientos
en geopolítica y me sé todo el cuento,
a ver si ahora os creéis que habéis descubierto América,
que donde manda capitán no manda marinero
y todo eso.

Somos jóvenes pero no somos idiotas.

Y puede que parezca un poco de idiota
este proyecto que me encomiendo,
lo de ir por ahí huesudamente,
paupérrimamente a lomos de Rocinante
combatiendo a magnates que son peor
que cien gigantes,
que mil gigantes,
de los de antes,
de los que molaban.

Estamos luchando contra un invisible.
Estamos luchando en cada flanco,
contra todos, contra nosotros mismos
porque todo es política y qué pesados os ponéis
con el temita.

Que cualquiera nos parece
un enemigo potencial
en un entorno hostil que
nos excluye,
nos ningunea la palabra
y nos aburre.
Nos aburre mucho,
eso es lo peor.

Y por eso arengamos paridas
y tenemos este humor tan hijoputa,
porque si no dime tu a mí
cómo se aguantan los veintitrés
en esta celda,

en esta España que rezuma desvergüenza,
cómo se aguantan los debates de primates,
del y tú más, pues tú más...

Si no es blasfemando en cada flanco,
en tanta medida como nos dejan,
porque muchas veces pienso cosas
que no puedo escribir
y tengo que reírme yo sola
y la gente se cree que estoy loca.

Una loca que se ríe de cosas
que está prohibido escribir.
Esa es la España que nos calza.

Por eso nos mofamos
ahora que podemos,

y nos declaramos insumisos,
y enarbolamos un
QUE SE JODAN
tan grande que ni les cabe,

y bailamos sobre tumbas,
y vivimos en pecado
según todos los credos,
y nos gusta lo prohibido
e incluso han conseguido
que nos guste lo que somos.

Niñatos soñadores
que inventan fórmulas definitivas,
que cantan todavía insaciables
a pesar de los momentos de lucidez,
a pesar de que luchamos contra un invisible
y la tarea nos quede, probablemente,
demasiado grande.

Algunos todavía no han desertado.
Algunos todavía creen en una idea.

(Todo lo demás es estar muerto.)"

*Ana Sforza

Poeta/rapera, quien se adelantó a partir al inicio de éste año (2017). No obstante resuena sú hermosa voz y fértil semillero de palabras.

*

00/2017

*O¨F¨E¨L¨I¨A¨

A nuestras abuelas, a todas ellas que lo han sido sin ser consanguíneas y han orientando la construcción de nuestras autonomías

*

Obsitando el gesto de la sonrisa,

Desdeñando el mundo que cabe en una lagrima…

De corazón GraciasMichael, Andrea Losavio, Pietro, la D406, Fabián, escuela de música de Novi, la banda Filarmónica Novese, el coro de las mondinas de Novi y todxs lxs demxs compañerxs con quienes compartimos ése cálido encuentro en... Novi (italia).

00/2017

CAGLIARI, sardigna

FULL FANTHOM FIVE

.... THY FATHERS LIES;

OF HIS BONES ARE CORAL MADE;

THOSE ARE PEARLS THAT WERE HIS EYES:

NOTHING OF HIM THAT DOTH FADE,

BUT DOTH SUFFER A SEA-CHANGE

INTO SOMETHING RICH AND STRANGE.

SEA-NYMPHS HOURLY RING HIS KNELL:

DING-DONG.

HARK! NOW I HEAR THEM, -DING-DONG,

BELL" W. S

EN EL FONDO DEL MAR, A CINCO BRAZAS,

YACE TU PADRE

DE SUS HUESOS SE FORMÓ EL CORAL,

ESAS DE AHÍ SON PERLAS, QUE FUERON SUS OJOS:

NO HAY ALGUNA PARTE DE ÉL QUE PUEDA DISOLVERSE,

MÁS,  RESILIENTE CAMBIA EN EL FONDO DEL MAR,

MUDA EN ALGO RIQUISIMO Y EXTRAÑO.

NINFAS MARINAS TOCAN CONSTANTEMENTE LA SONATA

A MUERTO. TALÁN, TALÁN. ESCUCHA CON ATENCIÓN!

AHORA LAS OIGO!

LAS CAMPAÑAS DEL TAN , TAN, TALÁN.” W.S

00/17

UMA HALLU / HALLU UMA (Agua de lluvia)

Con el recuerdo latente de las aterciopeladas y también áridas montañas sobre-explotadas de la hermosa Bolivia; sus nubes esquivas, manantiales de insurrección y sus ríos de gente auténtica. Re encontrado pasos ya andados y otros de nueva belleza, me lleno de agradecimiento con la invitación de la BAU, con lxs compañerxs atentxs, talentosxs, que me acompañaron y compartieron su generosidad.  Especial dedicatoria para Magda, Puriskiri, Salvaje, Oveja, Marco, a Dino, Neisha, juan y a toda la banda del Martadero, a la señora Carlota y a su hija Susana.

Acaricio nuevamente en éste reandar entre las alturas andinas,  el sentido en las ofrendas, el sentido del agua; gracias a ésta geografía humana, sus afluentes de luchas abiertas, que persevera en la comunicación profunda con otrxs elementos vivos coexistentes de la naturaleza: manifestandos en rituales vivos, pagamentos con azúcar, “misterios”, alcohol, hoja de coca, ayuno, peregrinajes arduos y un sin fin de respuestas que encaminan cuidado, reciprocidad y respeto a la tierra. Sentido acompañado también por las dignificadas movilizaciones solidarias quienes por años han enfrentado la privatización del agua, explicando y repudiando lo nefasto del modelo de explotación mineroenergética que América latina sufre desde hace siglos y que desastrozamente aún continúa vigente en el asedio de los intereses individuales representados por multinacionales, hidroeléctricas y políticas que están devastando la supervivencia y auto sostenibilidad de muchísimas comunidades, tanto, como el derecho de todxs nosotrxs a gozar y comprender al agua como irremplazable bien común...

“Pachacámac y Viracocha ordenaron el Mundo y situaron en los cielos a una hermosa doncella dándole un cántaro de agua para derramarla sobre la tierra cada vez que ésta la necesitara; cuando la lluvia cae apaciblemente es porque la  doncella está vertiendo su cántaro sin que nadie la moleste, pero si lo hace envuelta en tempestades es porque su fastidioso hermano, el Rayo, le ha roto el cántaro para hacerle rabiar. Agua de lluvia: elemento fundamental en el porvenir de las comunidades agro-pastoriles de los Andes, fuente de vida de la cual dependen la fertilidad de las cosechas y la reproducción de los ganados, y por ende la supervivencia humana. (...)

Por eso sus gentes se empeñan en rendir culto a las entidades tutelares que la controlan: además de la legendaria doncella –de la que en la literatura etnográfica no he encontrado mención alguna, dicho sea de paso–, el Rayo, los cerros,

lagos y lagunas, los vientos, incluso los difuntos y algunos santos y vírgenes dentro del catolicismo popular, a todos ellos se les rinde culto para conjurar la sequía, para que llueva, pero para «que llueva bien», a tiempo, para que siga lloviendo, y hasta para que deje de llover si es que estuviera lloviendo «mal».”  

Del texto: Lloren las ranas, casen las aguas, conténganse los vientos. Francisco M. Gil García

00/2017

*

CAMBIAMOS PARA SEGUIR SIENDO NOSOTRX MISMXS

RED COMUNITARIA TRANS

Barrio santafé (Bogotá)

"Cuando las personas trans construimos nuestra identidad, muchas veces el miedo y las inseguridades hablan más duro que nuestra opinión sobre cómo deseamos vernos. Nuestra cultura nos dice constantemente que ser trans significa ser fea: "tengo voz de travesti", "esa vieja tiene cara de man", "parece un travesti". Y esos imaginarios también están presentes cuando nos preguntamos cómo queremos ser. Es muy difícil amarse y sentirse sexy si eres trans. Nunca escuchas en el bus: "qué lindas que son las mujeres trans". Es muy difícil creerte el cuento de que tu también puedes ser linda y sensual, cuando el mensaje en todas partes es el contrario.

Laverne Cox, actriz trans afro-americana conocida por su papel en Orange is the New Black, de Netflix, inició el hashtag #TransIsBeatiful (TransEsBella/o) para enviar mensajes positivos sobre el autoestima y la apariencia física de las personas trans. Cuando inció su hashtag me hizo cuestionar muchas de mis inseguridades y me retó a amarme a mí misma, me retó a verme con otros ojos, a pensar en mi pene con mis tetas como partes de mi cuerpo: una combinación sexy y diferente, a resignificar mi voz ronquita y mi espalda ancha como parte de un conjunto delicioso." Mati Gonzalez

Un abrazo sororo para todas éllas, mujeres valientes, maestras de los sueños más lindos. Gracias Guille, Coqueta, Lulú, Max , por ésa fuerza incansable que sigue transformando mentes en prisión.

00/2017

ENRAMADA PAZ

Si el contrario del AMOR como escribió John Berger no es el ODIO, es la SEPARACIÓN. Entre los afluentes de posibilidades que se alargan, en los caminos a la llamada “paz”,  al eco convocante para la convivencia, sería entonces un ejercicio noble, la comprensión en la unión.  LA UNIÓN no desde una idea paradisíaca, gregaria, única o verdadera,  más bien una unión menos idealista que permita disponer del disenso y la diferencia sin llegar por eso al odio.

(pintura en colaboración con Erica il cane, Icononzo 017)

El odio tampoco sería lo contrario del amor, disiento también pensando que el odio es el suplantador del “rencor”, el RENCOR vendría encarnando, un sentimiento irreflexivo que no se acerca al afecto. Y en esa medida el RECORDAR, sería a su vez el antagónico del rencor. Pues el recuerdo o recordar, quiere decir de manera somera: pasar por la memoria del corazón (cor – cuor) y a lo mejor, compartirla.

El recuerdo si nos señimos a su significado, no podría hablar del rencor, transitaría quizá por relatos de reconciliación, de humor, valor, dialogo y una memoria que diera a entender las razones o las irracionalidadesque influyeron en la violencia pasada y en la actual, no solo de lo más vecino, también de los hilos más distantes en ésta tela de araña gigante que entreteje al mundo, inspirando colectivos, tanto, como a individualidades solícitas.

Hace poco una amiga, Rufina, retomaba las palabras de un sabedor del amazonas, Antonio Kiriyateque, quién le mostró como la unión en la diversidad completaba el ímpetu de la selva,  o de cualquier hábitat, éste hombre decía: “los árboles y su ecosistema se mantienen en pie gracias a que sus raíces se entrecruzan, intercambian sin importar si algunos de sus partes son parasitas o simbióticas, esa estructura que se enrama, da vida y continuidad al territorio”

         Otro acuerdo de paz en nuestra enramada historia, que germina con sí, no solo sueños y esperanzas, a su vez rencores de algunxs e incertidumbre de otrxs por las evidentes amenazas y lamentables hechos contra los derechos humanos y al medio ambiente, acechando actualmente en diferentes territorios. Por ello la propuesta al derecho del disenso, es una manera de enriquecer el entendimiento en medio de la polifonía, la diferencia de cualquiera que se sienta “externxs” o cercanxs a ésta historia.

Muchas queremos desde hace años “la paz” pero que bueno si continua formándose no esa “paz” de blanco insípida  y de banderitas, a lo mejor bello una paz de cualquier color, una paz loca de la risa,  una paz erótica, atenta, des patriarcal, una “paz” del carpe nortem, descolonizadora, una paz que como núcleo tenga el campo y la selva, que como germen, de sentido, pólen de vida a las generaciones actuales- futuras, honrando así mismo el pasado. Una paz que oriente voluntades diferentes al rencor, desde nuevas enramadas, nuevos lenguajes, nuevos cuerpos, nuevas cosas de mano con lo viejo, sin el permiso y las mediación de  ongs,  estados, ni desde activismos a sueldo*x*, pues aquellos planes administrativos y contables, han ya hecho bastante perder el significado de lo que ha sido el esfuerzo de las luchas conjuntas actuales, abonadas con sangre por el pasado y que para colmo de males enseñaron a las instituciones hacer de la paz un negocio.

Queremos no solo la dejación de armas por un grupo armado, de todos, del total desmantelamiento del aparato militar impuesto, a su vez nosotrxs también reinsertarnos a una convivencia clara, con el desarmarme de nuestros prejuicios,  desarmando nuestra comodidad, los disfraces funcionales y con un poco más de esfuerzo: desarmar las multinacionales extractivistas y nuestra propia abulia.

*x* Cuando me refiero a "activismos a sueldo" es una manera para nombrar las actividades de tipo "social" o "altruista" que se realizan solo, siempre y cuando existan honorarios o recursos externos que les apoyen (los programas finalizan, las platas se acaban, pero las personas no). Sin embargo no quisiera que se mal entendiera y, por ello agrego que ésta crítica no desconoce la labor inmensa y valiosa de varios grupos activistas que buscan en redes éticas un necesario estipendio, sin el cúal vendría disminuido el esfuerzo de sus empoderadas acciones.

Gracias la invitación de Adri, compañía de lxs COMPAZ y a la gente que nos acogío con tanta dulzura en la zona vederal de paz en ICONONZO.

00/2017

"LUCHAMOS PARA SEGUIR SIENDO NOSOTRXS MISMXS " J.B

https://elturbion.com/?p=14849

00/2017

*

CRISÁLIDA

Será una niña o un niño, o los dos? o lo mejor ningunx

- AL INTERIOR DE LA CÁRCEL LA PICOTA, BOGOTÁ CON LA *RED COMUNITARIA TRANS*

"Mariposa" en la escritura

Gracias a Guille/ Leo, Amigas de la Red Comunitaria Trans*

00/2017

LA REDADA* bogotá

Encontrando el sueño entre los primeros embriagantes rayos de sol, con nuestras miradas ojerosa y el entrecejo delineado, resurgimos untaditxs de invasivos fulgores, perfumadxs de interminable noche y con la sonrisa endulzada de mimos.

 **LA REDADA**, en Bogotá, es una miscelánea cultural que seduce con su ternura. Su hacer real, enamora de la barriga a la última punta de los cabellos por sus historias piratas, su "crossover or die", libros de barcos, los deambulares de una radio popular y los panes rellenos de "la republicana" más ricos de la ciudad.

Gracias mil a mis paseriformes María <3 Tomás , Javi*. Gracias también a Geronimo, Osman, Alejandro, Maya y a todxs lxs jugadorxs de esos dichosos instantes.

00/2017

Ja Bítikue- Araracuara

"Baile de Yuakɨ o Yuag" y " Clan chontilla" (don roque en la foto) -pinturas sobre Estantillos dentro de Maloca-El propósito en el baile ritual de Yuakɨ, es el de prevenir enfermedades contagiadas por alimentos expuestos a contaminación,  cambios climáticos, animales. compartir conocimientos a través de cantos, historias y movimiento. ritual vivo, parte del inconmensurable "patrimonio intelectual" indígena, amazónico, colombiano, mundial.

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Un sentido agradecimiento a la familia Castro, Juanita, Au, niñxs y grandes en la comunidad de Guacamayos, Marco Tobón y a toda la "gente del centro" con quienes compartimos preciosos encuentros.

CANASTO DE VIDA Y CANASTO DE LAS TINIEBLAS: MEMORIA INDÍGENAS DEL TIEMPO DEL CAUCHO

 Las orillas del río Caquetá, donde habían vivido por décadas y donde habían criado a sus hijos, eran una tierra ajena donde sus ancestros solían ir a pescar y a recoger piedras, pero no un lugar donde hubieran estado asentados. Los afloramientos rocosos que marcan el paisaje del medio Caquetá son las moradas de seres mitológicos, portadores de poderes malignos. Más al sur está la “Tierra de frescura”, el área donde las malocas de sus antepasados quedaron abandonadas, la tierra que fue profanada y arrasada y de donde ellos fueron expulsados y exiliados. Este es su territorio, una palabra en es-pañol que escasamente traduce el significado del concepto muinane: no es solo un pedazo de tierra que puede ser mapeado o legalmente titulado; este territorio es la inscripción de la vida y la memoria en el paisaje —y esta vida y esta memoria quedaron amputadas desde los tiempos de la Casa Arana—. Los huérfanos de la Casa Arana eran ahora ancianos y ellos necesi- taban recuperar esa vida y esa memoria que no habían querido enfrentar por décadas. El paso necesario era revisitar el territorio y enfrentar sus memorias. En ese entonces, yo no capté plenamente el significado de la decisión que tomaron de ir a visitar los antiguos lugares. Ellos afirmaban que el territorio era la base de su educación, de su gobierno y de su organización social y ceremonial, y que necesitaban ir hasta allá con sus hijos para mostrarles y retomar el hilo de sus vidas. (...)

para leer completo el valios texto de Juan Álvaro Echeverri:

http://www.docentes.unal.edu.co/jaecheverrir/docs/2012.Canasto%20de%20vida%20canasto%20de%20las%20tinieblas.pdf

¡JA JAIDIKUE!

00/2017

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00/2016

FOLLIA

Éstas imágenes realizadas en conjunto con Erica il Cane, en dos momentos y lugares diferentes, se conectan de manera especial con historias con las que muchxs convivimos,  para otrxs quizás pueden ser ajenas y es por eso escribo ahora

sobre la renombrada locura, la locura que ha sido incrustada en personas como una etiqueta, como estigma dañino, como un todo que define, pero acercandose a ella es también una preciosidad que rompe con la formalidad, la estructura, la regla; La locura porta dolor, pero también sorpresa y para quienes la vivencian y la comparten, regalan a la humanidad genialidades de invaluable prisma.

Muchas veces se ve la locura como una enfermedad, pero me gustaría poder también develar la peor de las locuras en los defectos de las sociedades naturalizados en la insensibilidad, el juicio insano, el consumo, la violencia y la ignorancia.

"insieme a noi" asociación terapéutica, cultural de familiares y personas con diagnostico psiquiátrico, Erica il cane / Bastardilla_ Modena (italia)

La casa que pintamos pertenece temporalmente a una organización llamada “Insieme a noi”, quienes la conforman son familiares y las personas con diagnostico psiquiátrico,  en la oficina se puede leer: “non devi essere matto per lavorare con noi, ma puó servire” (no tienes que ser loco para trabajar con nosotros, pero podría ser útil) fue lo más claro de todo ese compartir con ellxs, precisamente darse cuenta que menos formalización y formatos se reproducen, más curioso y comprensivo puede ser el trato con lxs demás, seamos “locxs” o no locxs”, es parte de todas y transita en el honesto cotidiano.

Sale también ésta colaboración de un cuento de esos que se inventa para conciliar el sueño… ERA la historia de un erizo que amaba una solitaria señora, quien desprovista ya de visión encontraba cada mañana y cada noche al momento de cepillarse A un pequeño erizo tendido patas arribas al puesto de un cepillo que tiempo atrás se le había caído del puesto y que la señora, por la condición de sus ojos no había podido volver a encontrar. El erizo no teniendo la fuerza para portar el cepillo hasta el tocador, había aprovechado para suplantar el preciado objeto y así tener la oportunidad de acariciar los cabellos de esa mujer que veía con sus manos el mundo que la rodeaba...

Mil gracias a “insieme a noi” familiares, Tilde, Clara, Ellena, Barbara, Luca, también los amigos de D406 fedele a la línea, por haber sostenido éste cálido encuentro en la ciudad de Modena.

00/17

CARLO ZINELLI, VERONA, ITALIA

Hospital Borgo Roma - Verona- Erica il Cane/ Bastardilla_ fotografía por Giacomo Arbertini

Éste otro momento en la ciudad de Verona es la continuación sobre ese re encuentro, re significativo acerca la locura. Éste muro viene siendo la celebración a la vida y obra de Carlo Zinelli, un paciente con diagnostico psiquiátrico quien accedió a una terapia dentro del así llamado manicomio, se inició así con la pintura, dedicando el resto de su vida a ella y con ésto regalando al mundo una valiosa herencia.

El muro está completamente referenciado en su hermosa obra pero también en la historia de “Marco Cavallo”:Un caballo real que trabajaba transportando los tendidos y demás vestidos sucios en un hospital en Trieste (Italia) y al que todos los de ese manicomio querían. Cuando el caballo se volvió viejo lo quisieron vender al matadero para convertirlo en carne comestible de caballo, todos se opusieron y entonces fue cuando los pacientes, los “locos” del manicomio escribieron una carta dirigida al alcalde de Trieste, pidiendo una vejez digna para el caballo y una pensión para él. La carta estaba firmada como “Marco cavallo”, pues los pacientes la escribieron como si fuera el caballo quién la había escrito.

Esa historia inspiro muchos cambios dentro de las instituciones y en gente externa quienes en ese entonces veían mayoritariamente  el encierro como la solución para cualquiera que se comportara diferente. Desde entonces empezaron a reconocer a los pacientes como ciudadanos que exigían sus derechos y quienes también reclamaban derechos de otras, incluyendo los de los animales.

A Marco caballo también le hicieron su homenaje, es ahora una escultura hecha con madera y papel maché construida por miembros organizativos del manicomio, los pacientes no tomaron parte del manu facto de la escultura, pero eligieron  el color azul claro para el nuevo caballo de papel que mide más de dos metros. El color azul representaba para ellxs la alegría de vivir.

Afinales de los años 70s en Italia comenzó la abolición del modelo sádico de manicomio que se había instaurado,

lo abolieron porque venía siendo un lugar de encierro, de tortura de experimentación y olvido. Gracias a esa historia del caballo y al médico Franco Basaglia junto con otrxs como también Vittorino Andreol, dieron fuerza a una transformación, una visibilizar a la población afectada con diagnósticos psiquiátricos, como personas sujetas de derechos y merecedoras de condiciones dignas. motivaron Un modo para continuar un tratamiento en pro de la mejoría de los pacientes, esta vez no solo desde el núcleo de las instituciones,  también con ayuda interactiva de la sociedad, de la familia, de lxs amigxs.

historias poderosas cuanto vigentes para ésta actualidad que en cierta medida continúa consintiendo la discriminación para quienes más que estropear el mundo lo enriquecen con su manera única de entender y comunicar la vida.

Gracias a Francesca, Lorenza, Moduli d´arte, Giacomo, al personal  gentilisimo del hospital Borgo Roma de Verona, Andrea Losavio y D406 por la iniciativa y soporte para poder hacer posible este homenaje, con el que no solo queremos recordar a Carlo Zinelli, también hacer un llamado a la responsabilidad social que coexiste con las personas que luchan una condición mental diversa y un lugar justo en éste mundo.

00/2016

ISLA MACIEL / Buenos aires

Isla maciel, BSA, Argentina. Fotografias X Guillermo Camacho*

CON EL VALIOSO PROYECTO "PINTÓ LA ISLA"  EN LA CIUDAD DE BUENOS AIRES,

GRACIAS MIL GERMÁN, FAMILIAS QUERIDAS DE LA ISLA, AL APOYO DE LAS FUERTES DE CINE MIGRANTE, KAREN P, EL MARIAN Y GUILLE*

00/2016

DESDE LAS BRASAS

Buenos Aires, colaboración con Gleo (cine migrante 2016)

00/2016

A DOS AÑOS DE AYOTZINAPA

Desgraciados los pueblos donde la juventud no haga temblar al mundo y los estudiantes sean sumisos ante el tirano

—Lucio Cabañas

Palabras deOscar Ariel Cabezas:

Con sus intensidades y sus incendios, la infancia es el lugar de una experiencia singular. Es el Ave Fénix que quema las infinitas energías del estar vivos sin la ansiedad de la muerte. En su vuelo desordenado se ordena la vida como proximidad a lo infinito. Lo infinito es la condición genérica y singular de que la vida es vida para el juego. La infancia es el plano erotizado de las reglas y del cambio de reglas de juego que emerge una y otra vez de las cenizas del cuerpo. Sin embargo, el cuerpo es el finito de la infinitud de destellos de historia. Por eso es que las historias, aunque no sin el juego del duelo, pueden siempre volver a empezar. La infancia no tiene más refugio que el infinito re-nacer. Ayotzinapa es el clamor de la urgencia de este re-nacer porque es hoy el nombre del crimen organizado contra la infancia. Renacer es lo opuesto al cadáver y la materia desde las que todos los lugares del nacimiento confluyen en la afirmación del juego de la vida como lucha por la dignidad de estar y habitar en común la Tierra.

Ayotzinapa es el lugar de la memoria de la infancia de esa multiplicidad que llamamos humanidad. Es el clamor que se opone a la mano criminal de genocidas escudados en el Estado de contabilidad del libre mercado o en el poder acéfalo de las armas del narco. Los estudiantes son el fantasma de los saberes posibles e imposibles de una voluntad de memoria fundada en la experiencia de la comparecencia ante el otro. Ayotzinapa es el otro que habita las edades posibles de la niñez y de las escuelas como experiencia cotidiana de estar vivos en la intemperie. Olvidar el clamor de los 43 estudiantes desaparecidos sería abrazar la complicidad del poder y la de los poderosos que niegan la experiencia infinita de los nacimientos. La infancia nace a la intemperie porque se abre al juego de los acontecimientos. En el juego, la oscuridad de la noche es la claridad de una mañana sombría. La infancia es la distracción de la crueldad, de la discriminación racial, de la explotación y de la banalidad del mal porque es el intermedio entre la temperatura del sol y el río Mississippi de las aventuras genéricas del amanecer a la infancia, como en los juegos, siempre al borde de un desborde, de Tom Sawyer y Huckleberry Finn.

Pero la noche de Iguala en la que desaparecieron 43 niños-estudiantes está desinscrita de la experiencia del juego del amanecer. Esa noche se les desgarró la carne ensoñada a niños-profesores como síntoma de que la infancia podría desaparecer. Si la infancia es el lugar genérico de realización de la humanidad, lo que ocurrió hace dos años fue el horror consumado de apagar la infancia de la humanidad. A través del horror innombrable de una masacre que rotula la esfera inmunológica del Estado y abre la vida de la especie a su posibilidad de extinción, la ferocidad del crimen amparado en un estado cómplice de la mano asesina, hizo temblar —desde Ayotzinapa hasta el lugar más recóndito de la tierra— toda comunidad de nacimientos.

No es difícil imaginarlo, mientras se apagaba la infancia de los 43 normalistas, a esa misma hora nacía, en plena intemperie, el hijo, la hija de un padre, madre anónimos que no dejaban y, aún no dejan, de temblar ante el acontecimiento de la vida. El que nace ante la ley del manantial de la vida es promesa de infancia, es promesa de vida y jamás (por mucho que persista cierta filosofia de la finitud en ello) la infancia está ante la muerte. Esta actualidad que arranca la piel de los hijos e hijas que nacen de la pasión por la vida solo puede entenderse como pasión necropolítica si la inactualidad de la memoria, su potencia activa, se opone, resiste y lucha contra la complicidad con el crimen, la indiferencia, la apatía, el consumo y el espectáculo de la muerte. Esta, como circulación mercantil, como estética de horror y fetichización de lo que ha sido despojado de rostro y mutilado en su carne, es la conversión de la materia ensoñada de la infancia en cadáver. En la circulación cambiaria el cadáver emerge como olvido y despojo de humanidad a la que le falta su infancia, su vitalidad, su posibilidad de volver a nacer, su renacimiento. El habitus del fetichismo del cadáver no es otra cosa que el habitus de una economía de lo visual depuesta en marcha por falta de fidelidad a la memoria de las luchas en Ayotzinapa.

Recordar las luchas de los niños-normalistas de Ayotzinapa —y las de las luciérnagas que acompañaron a Lucio Cabañas en la sierra de Guerrero— es compartir el destello de luz que enciende la memoria de una fidelidad irrenunciable. La memoria enlutada no es la renuncia a la mirada de lo que ha ocurrido, ni menos aún la de la espectacularización mercantil-informática del cadáver, sino efervescencia de un recuerdo que incendia el alma y hace temblar a aquello que nos mira. Cuando miramos el rostro de esos niños desaparecidos de Ayotzinapa, sabemos que hay “algo” que nos mira hasta hacer que nos reconozcamos en la experiencia aniquilada por lo innombrable e inenarrable de la tragedia política, social y económica de México, esto es, la masacre de la noche de Iguala.

¿Qué significa ver hoy esos rostros de niños-normalistas desaparecidos? Hay que romper el cerco de la circulación cambiaria del cadáver. El inconsciente óptico deviene político cuando el luto hace temblar la circulación mercantil del cadáver y nos dispone a pasar de la contemplación de la tragedia convertida en plusvalía sentida para los ojos de un mercado cultural que vive del goce mediático de los niños muertos de Ayotzinapa a la política de quienes miran hacia el por venir de lo infinito de la vida. ¿Pero qué es lo que mira por fuera de la circulación del cadáver? El paso al acto de la mirada que compone la memoria del dolor y de la pérdida de la infancia arrebatada de los brazos de Ayotzinapa. La memoria enlutada para aproximarse a la verdad y la justicia debe ser, es urgente que así sea, una memoria enluchada. Se trata de una memoria que no evita las cenizas como inminencia de lo que ha desaparecido para volver a reaparecer porque en el duelo y la lucha, desde las cenizas, reaparecer no solo supone la fidelidad a la política y a la lucha de Ayotzinapa, sino también a la justicia y a la posibilidad de la infancia como experiencia irreductible del clamor por la vida.

Podrá, en efecto, hallarse en el movimiento de la escritura de Jacques Derrida, en el poema de Pier Paolo Pasolini a Antonio Gramsci, en el conmovedor poema “Serán cenizas” de José Ángel Valente, en la leyenda del ave Fénix, el lugar de un pensamiento de las cenizas. Pero una escritura que escribe sobre y en las cenizas jamás podrá reconocerse en la compulsión circulatoria del cadáver. El cadáver es lo que niega el pensamiento ceniciento que enciende y se encarna en los movimientos de indignación, protesta, y clamor por la vida. Se trata de las cenizas colectivas de la comunidad de nacimiento y, así, de la lucha por la infancia como lugar en el que ocurren los nuevos comienzos. Debemos decirlo con todo el clamor de la justicia, la infancia es una categoría esencial de la lucha política. Por eso, es lo opuesto a la mercantilización del cadáver, cuya plusvalía también niega y retira el ritual social del estar ante la muerte.

Frente a la muerte que nos hace temblar, el cadáver de la circulación mercantil es el olvido de la infancia, la asfixia de su memoria. Durante toda la modernidad, haciendo prevalecer el cadáver y las tecnologías de la desaparición forzada con las que los estados han operado, se desea arrancar la infancia como materia ensoñada y subversiva de la especie humana. Los estados temen a la infancia que abre lo visual a su venganza porque detiene la muerte y pone en circulación los fantasmas de una permanente rebelión. La infancia es la imaginación de una subversión urgente y necesaria contra las formas de olvido que anidan en los excesos tardo capitalistas del muestreo del cadáver. Lo que se resta a la rebelión de los desaparecidos —de todos aquellos que han sido víctimas del horror del Estado y de la complicidad acomodaticia de los espectadores y escribanos académicos de la sangre— es, precisamente, el estar ante la muerte.

El recogimiento ante la muerte es inevitable. Pero también lo es la indignación y la ira convertida en duelo y clamor por el devenir político de los cambios. Por eso, los rostros de los normalistas desaparecidos evocan el nombre de Ayotzinapa como lugar de aquello que nos falta. Nos faltan las alegrías y las tristezas de los desaparecidos por los estados del terror. Nos faltan los 43 normalistas-niños de Ayotzinapa. La memoria, sin duda, es el registro de luchas abiertas y sedimentadas que conmemora la falta de justicia, de equidad, la falta de cuerpo ensoñado dispuesto a interrumpir la valoración capitalista de las experiencias de lucha. Nos faltan cuarenta y tres veces, nos faltan infinitamente nuestros hijos de Iguala, nos falta la ensoñación de sus cuerpos guerreros llamados a cambiar la injusta sociedad en la que nos ha tocado vivir. Nos queda el lugar de las cenizas, siempre quedan las cenizas en las energías de quienes recuerdan, evocan, rememoran y, sobre todo, pasan al acto como los miles y millones de anónimos que desde el temblor de lo ocurrido en Iguala afirmaron el recuerdo de la infancia y las cenizas en Iguala como posibilidad del por venir de la justicia.

En los rostros de los 43 niños-normalistas se puede ver el Ave Fénix de la memoria de Ayotzinapa. ¿Apocalipsis de la infancia? La memoria de la experiencia de lucha, de juego, de amor y pasión por la vida de esos valientes hijos de Ayotzinapa corrobora los conatos del nacer y re-nacer a la experiencia negada por la nada del cadáver con la que hoy se espectacularizan sus muertes. La infinitud de la vida está del lado de este segundo nacimiento, es decir, re-nacer, cuarenta y tres veces, re-nacer desde la fuerza revolucionaria de las cenizas del Ave Fénix, porque nacer dos veces compone la ontología del recuerdo de las cenizas, como ontología política.

En el nacimiento por segunda vez, el recuerdo disemina e insemina la posibilidad o imposibilidad de levantarse —desde las cenizas— a contrapelo de las catástrofes y de los horrores de la mala muerte y, así, también de la “mala infinitud” que es la vida de muerte vampirizada por gobiernos corruptos y estados al servicio de la vida sin vida del capital. En el rostro de los 43 niños de la escuela de Ayotzinapa podemos ver hoy las huellas de la subversión y de la resistencia, de la infancia y de la lucha política que emana del malestar dejado por el crimen en contra de esos niños de Iguala en el Estado de Guerrero. Los rostros de los 43 niños normalistas componen la figuración alegórica de un desborde, un derrame en las calles de la siempre fallida modernidad. Pero sobre todo, componen la posibilidad política de una memoria que detenga las injusticias de la pulsión de muerte, es decir, que detenga las injusticias producidas por la barbarie neoliberal consumada en una necropolítica asesina y generalizada en todos los rincones del planeta donde juegan y aman los mismos infantes que hoy recordamos con tristeza enluchada.

Lo que evocan los 43 normalistas es la irreductibilidad del fantasma de nuestra infancia, de cualquier infancia y, sobre todo, de la infancia por-venir. El fantasma de la justicia es el terror del terror necropolítico. Es lo que atemoriza al poder hasta hacer temblar ante la ley incalculable de lo que en tanto relación a la experiencia de la infancia no tiene edad, ni raza y menos posición en la división social del trabajo capitalista. La justicia es lo que ante la demanda incalculable interrumpe el orden del capital. Lo que Derrida, pensando en el fantasma del padre asesinado de Hamlet, llamó el tiempo disyunto (out of joint) multiplica su intensidad en Ayotzinapa porque ya no se trata del padre muerto y su fantasma que clama por justicia. En México, en Ayotzinapa, ha ocurrido, hace tan solo dos años, y sigue ocurriendo, el ejercicio consumado de una política del cadáver, de una política para la muerte cuya nomenclatura no puede hoy decirse que está dominada por el espectro del padre muerto. Se mata a los hijos porque en ellos está la multiplicidad infinita de una vida que podría afirmar otro modo que el del capitalismo y sus narcóticos cotidianos y solidarios con el narcomundo, puesto en marcha con la complicidad del Estado o, más bien, de la falta de Estado en México. Pero también, solidarios con la complicidad de lo que esa enorme superpotencia, tan cerca de México y tan lejos de la infancia, hace o deja de hacer en las proximidades de sus fronteras.

México es uno de los lugares más adoloridos y trágicos del planeta. El dolor de esta nación no solo expresa la imposibilidad del análisis de los afectos encerrados en el duelo y la melancolía de la irreparable pérdida de esos 43 niños que nos faltan y les faltan a sus padres, a sus amigos cercanos, a las singularidades colectivas que los vieron crecer, reír, estudiar, amar la vida. El análisis de lo irrepresentable del horror sufrido esa noche de Igual repele la transferencia porque la sustitución de esos 43 niños de Iguala es imposible y quedará, en la historia de la humanidad, escrita en el alma de una infinita melancolía.

La violencia sin nombre e inclasificable en el Estado de Guerrero es la violencia desplegada más allá de la “contabilidad soberana” del Estado de derecho. Es el síntoma de la descomposición del Estado moderno y burgués. Tal como lo afirma el análisis de Adolfo Gilly, este es el mismo Estado que interrumpió la larga marcha por la justicia de la revolución plebeya de Pancho Villa y Emiliano Zapata. Pero también y sobre todo es la lucha de ese humilde maestro rural egresado de la Escuela Normal de Ayotzinapa que fuera Lucio Cabañas. Lucio, nombre de luciérnaga y hombre hecho a la altura del tamaño de la esperanza, tuvo que levantarse en armas e irse a la sierra de Guerrero para destemplar el oído obtuso del gobierno siendo asesinado el 2 de diciembre de 1974. Hoy cuando la posibilidad de las guerrillas se halla agotada su figura no deja de inspirar y de regresar clamando justicia y memoria para esas zonas olvidadas de México.

Como si volviese de la misma fuente de la infancia, Lucio es la expresión alegórica de un irrenunciable clamor de justicia. Y mientras haya memoria, sus cenizas, al igual que la de los 43 normalistas incendiarán los estados injustos que oprimen y se coluden con criminales. Desde ese rostro-fantasma que es el de Lucio Cabañas se escucha la voz de una infancia al servicio de las rebeldías, al servicio de la insubordinación de las injusticias en las que se posa y bate alas la luciérnaga enlutada que trabaja en nosotros contra el olvido. En las miles de luciérnagas que tras la luz de una vela encendida por esos, los 43 hijos de México, la sociedad civil no solo conmemora, sino que también se oponen a las privatizaciones de una sociedad neoliberal cansada de las mezquindades de un Estado ineficiente y cómplice del terror y la muerte. En medio de una guerra sin regulación ni fin, en medio de la falta de un Estado que vele por la seguridad y la equidad en un México tantas veces herido, el rostro de los normalistas es también el rostro de Lucio y viceversa. Rostros de fantasmas para recordar, contener y detener la necropolítica que emana de manera confesa o inconfesamente del Estado.

Como muchos estados en América Latina, la reconversión del Estado social y soberano en Estado necropolítico y solidario del “narcomundo” globalizado es responsable y doblemente responsable de lo que ocurre en el territorio de México. Las tecnologías de la desaparición, los complejos carcelarios globalizados y las políticas basadas en el capitalismo por desposesión no solo están visibilizados por la tragedia de México. Dan cuenta de que el neoliberalismo como programa de dominio global desea el privilegio de las políticas a través de soberanías débiles o descompuestas. Esta descomposición permite la hiperexplotación de los sectores rurales más pobres de México y el intercambio mercantil, transnacional y a escala planetaria, sin importar quienes son esos infantes privados de la experiencia de la infancia y de un por venir que no sea el de encontrar la muerte como signo de un Estado que no solo no protege a sus ciudadanos sino que, además, los entrega a la industria mortuoria de la producción mediática y espectacular del cadáver.

En México, el lugar del cadáver, topología necropolítica de la postsoberanía, es el arma desplegada contra la infancia femenina y masculina y, quizá, más femenina que masculina porque el poder es masculino y falocéntrico. La infancia no es simplemente el lugar de la niñez es la ocurrencia de un acontecimiento que corrobora que la experiencia de la vida es lo opuesto a la fabricación de cadáveres. Si la postsoberanía necropolítica es fabricación de cadáveres, la apelación y defensa de la aparición y reaparición de la infancia —como experiencia irreductible de la vida— es su contención, su más profunda y honda trinchera.

No hay memoria sin infancia. La memoria es la producción de la infancia y viceversa, es decir, la memoria produce el fantasma juguetón que se sobrepone al duelo narcisista y transforma el dolor en acontecimiento colectivo. El fantasma es el movimiento de aparición y reaparición, cuyo clamor es tan potente como las imágenes que tiene un ciego para, en medio de la noche, imaginar y ver las estrellas. Hay que volver a imaginar y actualizar los fantasmas que contra el terror y el miedo aparecen y reaparecen para indicar, quizá, que el camino está del lado de las cenizas del Ave de Ayotzinapa. Larga vida a Lucio, larga vida a esos 43 niños normalistas que reaparecerán una y otra vez cuando la memoria active la urgencia de la lucha contra la muerte.

OO/2016

RAGNATELE DEL TEMPO (CLOROFILLA 2016)

BELLUNO, ITALIA.

*VIDEO y fotografías

X Alice Bettolo

... El tiempo es como el mercurio: si lo esparces, se reune de nuevo, reencuentra su integridad y su indeterminación.

Los hombres lograrondomesticarlo, lo han encadenado a sus relojes de bolsillo y
cronómetros, y fluye igual para todxs los que lo han encadenado a el. Pero déjalo libre, y
verás: fluye de manera distinta para cada uno. Para algunos es lento y viscoso, y lo cuentan con la respiración con la que inhalan el humo del cigarro. Para otrxs en cambio, escapa al
instante, y logran medirlo solo con las vidas que le pasan por delante.

¿Piensas que estamos en las horas
de la mañana? Existe alguna posibilidad que tengas razón, digamos un veinticuatro
por ciento. De todas maneras, el hecho que sea ya de mañana, no tiene ningún sentido, ya que la presencia del sol sólo está teniendo
lugar en la superficie, donde ya no queda vida alguna, o por lo menos donde ya no quedan más personas."

Dmitri Glujovski

OO/2016

 STIMI*STAMI* - san gavino monreale

*A FORAS SA NATO. SARDEGNA

GRACIAS INFINITAS AMIGXS Y VECINXS DE SAN GAVINO MONREALE , SARDEGNA (IT)

OO/2016

LA ESTRELLA/ TEUSAQUILLO/ BOGOTÁ

Solo agradecimiento por el encuentro con lxs vecinxs cordialisimxs de esta esquina en el barrio "la estrella" (Bogotá). Pero sobre todo especial afecto a mi amigo John y a su familia, junto el recuerdo de su padre el abuelo Juan, quien abrió está oportunidad para pintar la casa, aún sin alcanzar a ver en vida lo que él permitió.

OO/2016

C.S.A “EL REHUSO”- BOGOTÁ

Agradecimiento y cariño para Juliana, Diego, patricia y a todas lxs bellas personas que apoyaron desde *El Rehúso*(Bogotá), centro cultural construido desde la noviolencia.

OO/2016

PÁJARAS 

El pecado es inocente de tanta culpa

la culpa es de la verdad,

La verdad es cultural y

lo cultural tan personal como subjetivo.

Gracias a las amigas de la Mesa por la Vida y Salud de las mujeres por su colaboración. A ellas mi afecto y admiración.

OO/2016

✄ 1. 2. Y 3 :

Ya las gentes murmuran que yo soy tu enemiga porque dicen que en verso doy al mundo mi yo [...]* -

"A julia de burgos" x Julia de burgos.

Ya las gentes murmuran que yo soy tu enemiga porque dicen que en verso doy al mundo mi yo

Mienten, Julia de Burgos. Mienten, Julia de Burgos.
La que se alza en mis versos no es tu voz: es mi voz
porque tú eres ropaje y la esencia soy yo; y el más
profundo abismo se tiende entre las dos

Tú eres fria muñeca de mentira social,
y yo, viril destello de la humana verdad.

Tú, miel de cortesana hipocresías; yo no;
que en todos mis poemas desnudo el corazón.

Tú eres como tu mundo, egoísta;
yo no; que en todo me lo juego a ser lo que soy yo.

Tú eres sólo la grave señora señorona; yo no,
yo soy la vida, la fuerza, la mujer.

Tú eres de tu marido, de tu amo; yo no;
yo de nadie, o de todos, porque a todos, a
todos en mi limpio sentir y en mi pensar me doy.

Tú te rizas el pelo y te pintas; yo no;
a mí me riza el viento, a mí me pinta el sol.

Tú eres dama casera, resignada, sumisa,
atada a los prejuicios de los hombres; yo no;
que yo soy Rocinante corriendo desbocado
olfateando horizontes de justicia de Dios.

Tú en ti misma no mandas;
a ti todos te mandan; en ti mandan tu esposo, tus
padres, tus parientes, el cura, el modista,
el teatro, el casino, el auto,
las alhajas, el banquete, el champán, el cielo
y el infierno, y el que dirán social.

En mí no, que en mí manda mi solo corazón,
mi solo pensamiento; quien manda en mí soy yo.

Tú, flor de aristocracia; y yo, la flor del pueblo.
Tú en ti lo tienes todo y a todos se
lo debes, mientras que yo, mi nada a nadie se la debo.

Tú, clavada al estático dividendo ancestral,
y yo, un uno en la cifra del divisor
social somos el duelo a muerte que se acerca fatal.

Cuando las multitudes corran alborotadas
dejando atrás cenizas de injusticias quemadas,
y cuando con la tea de las siete virtudes,
tras los siete pecados, corran las multitudes,
contra ti, y contra todo lo injusto y lo inhumano,
yo iré en medio de ellas con la tea en la mano."

✄

Gracias también a las C.U.C.A.S x la pegatina de cada tanto.

06/2016

CASA DEI BENI COMUNI* CLOROFILLA FEST*, BELLUNO, ITALIA:

04/2016

Centro social * Libertatia *, Ciudad Bolivar, Bogotá:

En la mejor compañia, profes pequeñxs y grandes. Dias de carteles gracias a las preciosas llaves de *LIBERTATIA*

02/2016

blucle en alud, en lo que parece ser este presente... rememoro una preciosa película del año 93, “la estrategia del caracol” que con SU ingenioso desenlacE, utilizó un muro para señalar una respuesta de golpe que podría parecer VULGAR sin el reconocimiento de  la historia que hay detrás de sus hechos, pero que en cambio alberga la sustancia potente de LA DETERMINACIÓN que gracias a la colaboración mutua, una vieja pared pudo acoger con la escrita: “AHí esta su hijueputa casa pintada”. esa Fue la respuesta final que los inquilinos de la casa Uribe, protagonistas de la película, resolvieron ante el disenso pero sobretodo el acoso que los antagonistas les imponían con sus insensibles amenazas de desalojo. Ése acto creativo recuerda la afinada sutileza del esfuerzo y la claridad resiliente frente a tramas que desearía un control total y opresión desde autoridades egoístas.  Una especie de ostracismo actual que vemos avanzado en la privatización de la urbe, en el SAQUEO de los valores en el campo, LA SELVA, en la ética y el bien común. COMO TAMBIÉN APARECE algo semejante en LOS Mercados ambiciosos cooptando el quehacer callejero a lo largo y ancho del planeta, reordenando además el derecho a escribir y el derecho a realizar imágenes que cuentan historias sentidas en lugares que se negaran a callar.-es allí donde aprender entre todas se presenta como imprescindible tarea, de digestión lenta pero nutrida-, además se hace preciso DIFERENCIAR a secas ENTRE PROPAGANDA, MURAL y GRAFFITI; qué motivacion hay detrás de cada una de éstas formas, a quién le importa sustraer lo que significa cada una de esas maneras?

PERO sobretodo y como punto de partida E IDEAL, TAMBIÉN CREO QUE la deuda con las obras que se dejan en las calles, se rezarse hermosa cuando parte de criterios propios, transformaciones nutridas en lo comunitario y no las repeticiones y discursos que marcas o instituciones en crisis, con presupuestos públicos, nos proponen replicar superficialmente por medio de nuestra labor y, que en gran proporción corresponden a tendencias que utilizan las imágenes como un comodín de campañas polítiqueras, es decir: entretenimientos y apariencias.

no es inútil despabilarse, para que la morfina de la confusión no nos decolore las ganas y las prácticas autónoma del compartir respondiendo.

01/ 2016

Erica il cane - Bastardilla * centro, Bogotá:

12/ 2015, Bogotá,Colombia:

ANA FABRICIA CÓRDOBA

"porque con enloquecerme o ponerme a llorar en una esquina, no hago nada, eso que me pasa, me calienta más el corazón y me da más fortaleza para seguir luchando"

A veces creo que las luciérnagas somos nosotros,
una especie en peligro de extinción,
escasos, intermitentes, estacionales,
feos como una gamba
pero en la noche oscura
brillantes
y ahí.

Antonio. O

12/ 2015

ROSAPARKS FAIT LE MUR, Paris, FRANCE 

Merci beaucoup GFR collectif et tous les amis que je trouve.

"Y nosotros entendimos ahí  que la frontera, la barda, el muro, no había logrado romper lo que nos unía. Y él decía algo más de lo que quiero hablar más: es que hay muros, más muros que hay que brincar

...

Cómo ustedes dicen- “lets talk about walls” vamos hablar de paredes, y no solo de ésa que se supone está dividiendo un país a otro, sino la que se empieza a construir en cada lugar donde cada quien trabaja, estudia vive

...

La que se alza entre la puerta de la cocina y el resto de la casa para las mujeres– y para que una mujer salga de ahí significa muchas cosas, o el poder salir de ahí. Y que el hombre no cruza, como si fuera un delito cruzar ese muro.

Y el muro se va reproduciendo, o es la pared que se va reproduciendo en cada parte de la casa, del hogar de la calle, del barrio, de la escuela, del centro de diversión, donde nos empiezan a partir y a dividir unos a otros y a confrontar.

Porque decía don Elías Contreras, y nosotros estamos de acuerdo con eso, y decía:” es que muchas de esas paredes y esos muros no los levanta el de arriba, los levantamos nosotrxs o más bien, permitimos que existan”

Elías contreras, en el otro lado,

 Tijuana, Baja California, 19 octubre de 2006

charla recogida por el s.c.g